O preço da culpa

Sai amanhã o livro do Gonçalo Amaral. A dizer o que todos sempre desconfiámos. Que Maddie morreu. Viver implica o risco de morrer e os filhos morrem-nos. Por uma queda da cama, por asfixia ao engolir uma pedra de dominó, um dedo na tomada eléctrica, uma corrida mais rápida até ao meio da rua, sozinhos, acompanhados, são mortes que conheci de perto. A dor sobrepõe-se à nossa própria vida, é mais forte que tudo mas raros são os pais que em conluio encetam uma fuga para a frente, engendrando em minutos uma mentira que os ilibe, não do poder judicial mas do poder dos costumes. São precisos muitos anos de navegação pelos mares do “pecado” para se ter uma mente tão veloz na perversão da realidade. Vi várias vezes na televisão os pais assistirem à missa. Foram recebidos pelo Papa. Coisa estranha. São casados pela Santa Igreja, mas praticam o swing tanto como praticam a religião católica. Maniqueísta, eu? Não.

Vem-me somente à lembrança a culpa eterna dos católicos e dos detentores dos bons costumes. É tamanha que dá força a um casal que acaba de perder a filha para enveredar pela mentira que nos têm contado há 14 meses.