Barroco neolítico

Descobri uma forma quase tão boa como a Polaroid!

Da vida doméstica

De façon que é assim a atirar para l’air du temps. Se por um lado nos aproximamos do 4 (ou será 14?) de Fevereiro, Dia dos Namorados, por outro lado despedi a empregada e ando a snifar demasiado Ajax Limpa Vidros Profissional, o que me dá um pendor assim para amar todos e mais alguém. Até já ponderei casar-me com um rapaz dos narcóticos que veio viver aqui para a aldeia. Atrai-me o gel do cabelo, que imagino a siliconar-me o lava-loiça movediço, e fascinam-me os óculos que parecem dois desentupidores de canos, daqueles com fole, borracha preta e punho cor de laranja. Assim como assim, o tal de Ajax, bem vistas as coisas até sai muito em conta. O pior é se me caso mesmo.

Arquétipos e montagens

Perdóname si
hoy busco en la arena
una luna llena
que arañaba el mar…

Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvidé pa’ anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui bello y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y tus senos.
Si alguna vez fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé,
si algún día
después de amar, amé,
fue por tu amor, Lucía,
Lucía…

…
y tu sombra aún
se acuesta en mi cama
con la oscuridad,
entre mi almohada
y mi soledad.

Juan Manuel Serrat, o tal que embalou a minha infância.

Comentário de Ouro

K MERJA K QUEXA

Não é lindo, este comentário?

Só isto, para me fazer voltar aqui.

Pelas ruas da alegria

Daqui

Adeus, Lhasa

1972-2010

Sociedade anónima

Pior que chamar-se Ivan Miguel da Silva Lopes*, só mesmo inscrever-se numa rede social com o nome completo.

 

* Não se chama Ivan, mas tem um nome quase igual com o mesmo número de letras e a mesma origem geográfica. Seria demasiado da minha parte…

Bom 2010

Bansky, para entrada.

O tempo

Seca

Se ao menos houvesse outra coisa…

 

Foi por pouco!

Roubado

E bem, do face book de um amigo. 

Manifesto

Graças talvez à chuva que vai caindo não nasci na América dos estados. Lá seria arquivada juntamente com os ateus, coisa que não tenho a coragem de ser. (Nem de não ser, aliás)

Em breve um mundo melhor

Pensos higiénicos com abacate!!!!!!!

Para quando iogurte de penso higiénico?

Chapeau

Um padre anglicano inglês aconselha os mais pobres, vítimas da crise económica e dos atrasos da segurança social a roubar em supermercados. Roubar uma lata de raviolis de oitenta cêntimos não será assim um crime tão hediondo. GRANDE homem. A devida vénia. Com estas declarações deu estrilho lá na terra dele e anda tudo a falar da situação dos mais desfavorecidos. Lindo!!!

Ai o caralho!

Já lá vão muitas eleições, vários referendos, e só votei duas vezes. Uma há vinte anos e outra agora nas autárquicas, para ver se o sacana do Estevens saía antes de acabar os mandatos legais.

Mas agora que os católicos dizem que os não católicos se devem abster no referendo do casamento entre pessoas do mesmo sexo (civíl, como se eles tivessem alguma coisa a ver com isso!), agora, dizia eu, agora é que voto mesmo. 

É-me difícil compreender esta sanha dos da igreja católica e do seu mais que mafioso Vaticano liderado pelo ex (ex?) nazi contra toda e qualquer mudança. Ele é o casamento gay, ele é a proibição do uso de preservativo, ele é a ilegalidade religiosa dos casamentos entre católicos e não católicos e mais tantas outras que nos passam ao lado.

Afinal não são eles simples seguidores de Jesus Cristo? Não deveriam viver uma vida livre de bens materiais, entregues aos valores espirituais? Não deveram seguir a máxima de Jesus “O primeiro que não pecou que atire a primeira pedra”? 

Metem o bedelho em tudo, tal como o gajo que mandou Cristo para a cruz. E têm a memória curta dos primitivos organismos unicelulares: esquecem as Inquisições, as colonizações com conversões forçadas, a epidemia de sífilis na Europa, a defesa da teoria de que os nativos, não professando a mesma fé eram irracionais e como tal não passíveis de trato igual ao dos brancos, cobrindo assim com um manto de legalidade _mais uma vez o bedelho onde não são chamados_ a escravatura.

Foram julgados por todos estes crimes? Não. De quantas mortes são responsáveis? Alguém tem coragem para as contar? Ninguém.

AFINAL QUE MERDA É ESTA?

E não há ninguém que diga “O menino vá pregar para a sua igreja, conduzir as almas, que nós, os seculares eleitos, tratamos do dia a dia dos corpos. Cada macaco no seu galho.” 

Se o eu vizinho gay se casa ou não com o namorado, que me importa a mim? Que me afecta a mim? Em que afecta a vida cá da aldeia? Alguém que me explique, porra!

Regresso a casa

Palavrita de niño

que en las noches teremos todos os cuentos

palavrita de niño

los cuentos buenos,

que los cuentos de miedo ya no son son cuentos

…

se acabaron las pilas al Pato Donald

el pallaso borracho duerme,

y la mona.

Ya se han dormido los tigres y las girafas

las calles y las plazas ya están guardadas

que se calgan los luceros sobre tu almohada

duerme mi niño

hasta mañana…

Acabo de chegar, depois de oito dias dormida num sofá de hospital ao lado do meu filho, com um acontecimento que os médicos consideraram grave.

Voltámos a casa, mais uma vez.

Tadinho

Berlusconi não merecia levar uma berlaitada assim

Pêésse.: estou tão triste que até posto mais uma fotografia onde se vê melhor o dano causado naquela face angelical

E eu é que sou a estabareda, não é, avó?

Coisas que não sabia e fiquei a saber mas que nem por isso me fazem mais feliz:

Ao hexâmetro que termina por um jambo em vez de terminar por um espondeu ou por um troqueu, chama-se Miúro.

Verde que te quiero verde

As duas irmãs andam num alvoroço de sustos e medos.

Que não querem a exumação porque já trasladaram os ossos para local secreto. Que ao não o quererem ficarão muitos fora da foto. Que ficarão outros sem sítio onde tirar a foto.

Elas só acham que ele tem que lá ficar. No sítio onde foi morto à traição, por cinco balas certeiras. Tu poeta, y ellos tantos. Que esta é a melhor homenagem, deixar ficar o poeta na fossa para onde o atiraram, para o anonimato, para que assim seja lembrado.

Mas não, tem que ser exumado, examinado, trasladado, construído um monumento, porque há muitos a querer ficar na foto.

Da memória

Pequeno manual de felicidade

BCBG, mas não sei o que quer dizer.

Sou urbana, cosmopolita e intelô. Deixei a cidade não porque era moda, mas porque não me safava. Marchei para a província e agora desprezo as rosas porque não são locais. Não porque nunca tenha tido lidação com plantas, mas porque não são locais. As locais são mais brancheés. Olho de soslaio para quem não tem uma casa desenhada por um obscuro arquitecto minimal que não tem onde cair morto e que desenha pátios japoneses sobre antigos pátios algarvios. Planto bambus, claro, pelo minimal que são, e porque saem nas revistas, mas rosas, por deus! Já agora, de onde virão as rosas? Que horror, nem quero saber.

Por favor!

Espíquer

Com acento e tudo. Maria da Encarnação, tu que te armas em faladora de castelhano, embrulha. Toma lá uma que não conheces. Continuo a ler no El País a crónica habitual de um dos meus predilectos. Sem medos. Até que blá blá no seu programa de rádio, tal e coisa…

Pois é, Maria Antonieta, eles levam o inglês mais a sério que nós, e como espanhóis que são não brincam em serviço.

Socorro!

Já ligaram o Natal!

Soltaram a Popota e a Leopoldina e andam-me a engalanar a aldeia com luzes de meter medo.

E eu que me esqueci de comprar a caçadeira nos saldos, lá vou ter que sobreviver a dois meses de pavor, com curto descanso para nova maratona comercial do dia dos namorados, seguido das amêndoas da Páscoa, o Dia da Mãe, o Dia do Pai, pausa em Junho e mais uma corrrrrrrrrrrida, peça crédito e vá de férias à Balconésia ou querendo fique pelas Seixais. Em Setembro repare os danos nos cabelos causados pelo sol, olha o material para a escola dos putos, e Outubro…

Outra vez Natal.

Sádicos de merda.

Aceitamos cheques pré datados

Sou a alegre, preocupada, empenhada e compulsivamente proprietária de uma Ariston Hot Point, depois de a minha Indesit ter decido reencarnar em casacos de lã polar, botas de explorador, latas de ervilha, arte em vidro dinamarquês e tantos outros etcéteras. Mas Hot Point traz-me à lembrança esquinas de má fama, meias de rede, latex, ou um pequeno balcão com bebidas de onde se soltam espirais de fumo, sombrinhas e rodelas de laranja.

O rapaz que a veio entregar acha-a tão bonita que devia ficar na sala. Também acho. Debaixo do plasma, ou LCD, ou lá o que é aquela coisa rectangular e sem profundidade onde vemos televisão. Contudo, colocam-se-me dois problemas:

1. Não a acho assim tão bonita.
2. O tal de plasma/LCD é tão fino que não dá para pôr o naperon com a jarrinha do chinês encimada por um belo bouquet de plástico, ladeando o cão de loiça que a vizinha me ofereceu no Natal passado.

Mas a verdade é que estou mesmo empenhada. Não contava com a despesa.

A ciência é a alma da tolerância

Passei a compreender melhor os humanos desde que soube que partilhamos 50% dos nossos genes com o mosquito da fruta.

E se foi Deus que me pôs à prova?

A máquina de lavar avariou-se.

Apanhei uma intoxicação alimentar com uma (UMA) ostra.

Fundiu-se uma daquelas lâmpadas que duram 10 anos.

Avariou-se o modem.

Esqueci-me da palavra chave para aceder ao bloga-mos.

Esqueci-me da pista para a recuperar.

Assim, por esta ordem.

Não foi um fim-de-semana sereno, mas continuo agnóstica como deus quer.

 

 

Nada a declarar

O médico diz que estou benzinho. Mas como também confunde dispepsia com dislexia e acha que a Estrela do Oriente é um super mercado cá da terra pondero procurar uma segunda opinião.

Olha, encontrei uma coisa portuguesa boa lá no tumblr!!!!!!

http://ptud.tumblr.com/

 

Estranhas geografias

Fui-me ali à do Ligério mais a Matilde, com ganas de comer uma posta mirandesa. Saudades do Norte e da minha tia Maria. O Mestre estava ao leme, e do pedido do empregado só ouviu “esa”. Minutos depois vem cá fora negociar. Só lhe restava uma dose, pelo que se propunha misturar com outra dose de uns secretos muito bons que lá tinha. Não sou fã de secretos, mas lá acedemos. Fomos comendo. Bem boa a vaca mirandesa. Pelo meio surgiu de novo o mestre, se a presa estava boa. A quem? A presa paleta, pois então…

Passevite

O blog está morto, demiti-me, fui despedida, eu sei. Só cá vim buscar um agrafador que deixei no desktop, e aproveito para dizer que há um blog de que gosto: Passe Vite

Até mais ver…

Presença

…

Sim!, ainda sou a mesma.

A do amor transbordando

pelos carregadores do cais

suados e confusos,

pelos bairros imundos e dormentes

(Rua 11!…Rua 11!…)

pelos meninos de barriga inchada e olhos fundos…

 

Sem dores nem alegrias,

de tronco nu

e corpo musculoso, a raça escreve a prumo

a força destes dias…

 

E eu revendo ainda, e sempre, 

nela,

aquela longa história inconsequente…

                                                                          Alda Lara

 

Termino por aqui. Ou não. Aliás, um dos meus defeitos preferidos é o não saber dos meus amanhãs.

Obrigada.

Juramento

Se alguma vez voltar a produzir um filme, será com o Steven Segal. O que o homem poupa em guarda roupa e cabelos é um consolo.

 

                   

Um grande pendor

Amo o António Lobo Antunes. O cretino que espreita pelas grades as tristezas dos outros e corre para casa a contá-las, ainda mais alargadas, com marquises com vista para Almada e antenas de televisão pelo meio. Amo o que conhece as pessoas que moram na Bobadela e lhes fareja os sonhos, o tolo que ora crê em Deus, ora se afasta e que acha que se não fossem os cuidados dos irmãos, a esta hora pedia esmolas nos semáforos. O que em poucos anos de Angola consegue ver a diferença entre a chita da saia da menina branca criada no musseque e a da menina igualmente branca criada nas avenidas.  O que calou barbaridades e curou as vítimas, o que só uma vez escreveu sobre isso e chegou. 

 

Acabo de ler a crónica De Profundis na Visão…

 

Querido Juan

 

He leído la carta que me has escrito un Marzo de los ochenta. Ahi me contavas una historia que habias escrito en la carcel en Argentina, en el 78. Un cuento de princesa y pescador. Me pedías un título y un final. Yo tenía 18 años y tú 35. Amnistia Internacional te había sacado de la carcel, trás meses de tortura. Estabamos enamorados. Passábamos las tardes en tu casa, besandonos y leiendo las tiras de Mafalda. Cenava contigo y quando llegava a mi casa encontrava una carta tuya en el buzón. Cada día, sin faltar. Quando volví a Alemania con mi hijo enfermo, conseguí tú telefono. Vivias en otra ciudad. Fue la ultima vez que oí tu voz. Gracias por todos los cuentos.

 

A Juan M. G. Arias, que não conseguiu parar as balas dirigidas a Allende. Creio que vive agora em Madrid. E que se fodam as secretas.

As filhas do rock

De quem parece ser filha?

Esta,

esta e outras sete filhas podem ser vistas na sempre magnífica Vanity Fair

Leitor de Café

E eu que sou leitora compulsiva, encho-me de angustias quando já só tenho dois ou três livros por ler. As pilhas vão-se espalhando pela casa. Nasceu então o Leitor de Café, onde qualquer um pode procurar ou oferecer livros usados, semi-novos ou assim-assim (livros sobre criação de periquitos ou aquariocoisía não serão bem vindos, claro) Literatura, poesia, ensaio, BD, o que mais houver. Sem intuitos lucrativos para mim, só mesmo para ver bons livros passarem de mão em mão a preços practicáveis.

Aviso à navegação

O Blogspot matou o Messineto.

Renasceu agora em:

messineto.tumblr.com

 

Conto de fadas desencantado

Era uma vez uma tríade, melhor, uma máfia mística*, em que jogavam MA de Ma Baker (Ma Barker, no original), FI de uma qualquer fidalguia e A, a primeira letra do ABC. Foi-se, se o meu instinto não me trai. Não ponho links, ponho flores e acendo velas. Eu, por mim, fico, e vontade não me falta de agarrar na Uzi (Uzo), nesta terra branda, e mandá-los todos escrever, à força.

Ma Barker

* Myriam Szabo, Máfia Mística é marca tua, bem sei, mas calhava tão bem… Onde andas?

O mundo e eu

De repente, uma dúvida existencial: 

Quem não tem Banda Larga tem o quê?

Começa hoje o Outono

 

http://www.ojodigital.com/

Setembros a sul

Domar as palavras. Não dizer coisas ridículas. A saudade de uma semana, a ausência de notícias, se levou pontos no sobrolho, se está bem, se tem quem lhe cure as feridas. Chego a gostar dos cães que mordem. As visitas ao mail e o espiar das estatísticas não passam de sintomas vulgares dos setembros a sul. Não passa disso. 

Leremos e manipularemos o cérebro como quisermos

Glup!

E a sociedade não está consciente da influência do debate ético que suscitará tudo o que poderemos fazer com o cérebro.

Como por exemplo… Poderemos ler o cérebro como uma janela aberta, saber o que pensa uma pessoa. Poderemos manipulá-lo, estimulá-lo, fazer ver coisas que na realidade o indivíduo não vê, fazer sentir coisas que não se sentem. Poderemos saber como ensinar as crianças para que aprendam.

Carlos Belmonte, Presidente do Instituto de Neurociências de Alicante, onde investigam e pesquisam 111 países, em entrevista a Gabriela Cañas, El País, hoje. 

Al que se vino al sur

Ao que procura

www.meninas indias trepando

não é aqui, mas continue sua busca, tenha fé e vá em frente que atrás tem gente. Aqui só tem Índia Velha e no meu quintal não tem coqueiro pa trepar, não. Só roseira mesmo.

Portuguese Grandmother

E há lá mais!

O galã

A Ruth, recém chegada de São Paulo, brancheé com só ela, produz adereços num filme publicitário. Numa pausa, decide conversar com os polícias de serviço à produção. É, aqui até que é bom, né, policial pode fazer uns bicos por fora para arredondar o orçamento. A autoridade afasta-se e a moça fica sem perceber porquê. Ela queria dizer gancho… Quando em João Pessoa a empregada disse que o meu filho estava a fazer bico, corri para o quarto dele. Estava a fazer beicinho. Aqui na zona nascem bicos às pessoas. Borbulhas é mais para norte. E no novo cartaz do Sócrates, aquela boquinha é de quê?

Peço desculpa à blogger a quem piquei a fotografia, mas por mais voltas que dê, não dou com o link.

A ver a vida andar para trás

Já é o segundo número da Vogue em que me atiram à cara que o que está a dar são os boyfriend’s jackets. Quer-me parecer que tenho que arranjar um rapidamente, para lho poder pedir de empréstimo. 

Não sei se é do tal de “caos astral” que rodeia o dia de aniversário de cada um; o certo é que em Setembro sinto mais queda para estas coisas de fêmea.

Olé!

Diz-me o teu nome para te pedir ao Pai Natal

é um piropo e peras.